Ivan Seialovich estava terminando a sua segunda garrafa de Kusnetsoskaya e não dava impressão que iria parar. _Ivan! Como um engenheiro sério com você pôde esconder todas essas garrafas aqui? _Não me pergunte Capitão! Mas se eu fosse o senhor, eu não acenderia um cigarro aqui dentro… as paredes podem explodir! _Muito engraçado… Droga! Essa porcaria de Câmara de Vácuo tinha que perder a vedação? Agora temos que esperar o teflon aderir primeiro antes de prosseguirmos com as experiências –…
Helena Langrouva nasceu em Sintra. É licenciada em Letras Clássicas (Lisboa, 1974), em Letras Modernas-Cinema (Montpellier), fez pós-graduação na Universidade de Paris (D.E.A.- Paris III, 1978). Começou a publicar na revista O Tempo e o Modo (Lisboa, 1968), tendo publicado ensaios na revista Brotéria, (Lisboa, de 1982 a 2003). Publicou traduções de poemas de Jean Joubert na revista Critério (Lisboa,1977), e traduziu O Homem de Areia, romance de Jean Joubert, Lisboa, 1991, Difel. No canto azulado do escritório, fingindo ler…
Você vem arrastando os pés na relva, sem muita vontade, sem muita coragem. Mas precisa desse ritual – seu coração o exige – muito mais do que você é capaz de admitir. Posso vê-lo de meu escaninho no arvoredo. Disfarçada estou nas silhuetas de negros ciprestes. Você se ajoelha diante do túmulo mil vezes renegado. A brisa lhe alvoroça os cabelos claros como os meus dedos teriam feito. – Olá, meu amor. Ah, sim, diga essas palavras que eu esperei…
Doutor, há tempos és meu terapeuta e sabes que não há na cidade quem levante suspeita sobre minha fidelidade, honestidade e retidão de caráter. Há doze anos sou casado com Amélia e por ela tenho vivido deste então. A consulta de hoje é para que eu lhe conte o que vivi nestes doze anos e, principalmente, nos últimos meses e dias. Não posso me furtar o direito de confessar que a monotonia do enlace me vinha perturbando. Amélia sempre foi…
A tarde é vermelha, pinta os campos e o lago de dourado e aquece o seu rosto que eu encontro a espreitar o meu. Tenho um espelho nas mãos. Encaro-me nele, investigo as rugas que já se insinuam. Mas não você; tudo o que vê em mim é jovem e fresco. Detrás de mim, sussurra-me ao ouvido: – Você é tão bela. Belo é ter seus braços sobre meus ombros, agasalho humano, e seus dedos nos meus cabelos, o melhor…
(Continuação de Na Longa Caminhada Da Vida – Visão do outro lada da história. Vitória, namorada de Edson) “Querido diário, talvez eu tenha sido dura demais. Ter feito o que fiz com o Gabriel foi um erro. Ninguém manda nos sentimentos e, se eu mandasse nos meus, preferiria não sentir o que estou sentindo.” 00h. Minha cabeça não parava de girar, como se eu fosse a maior culpada de toda essa história, a história em que, na realidade, fui a…
O beijo dela. Fui pego de surpresa. Primeiro o nome. Começava num rosnado e terminava em melodia. Rrr, vibrava, sotaque italiano. Depois, duas eles bem molhadas. Rafaella. E essa coisa interessante que aconteceu primeiro nos meus ouvidos foi parar dentro das minhas calças. Ela viu o volume. Eu falei uma besteira. Levei um tapa no rosto, daqueles de arder na alma, e então o beijo. O beijo dela. Em um momento eu era um Apolo que ofuscava o brilho dos…
Meia-noite. O jogo acontecia quando eles voltavam sóbrios, ansiosos por serem só dois amantes sob um dossel, sem multidão. Diante da penteadeira ela limpava o rouge, o rímel, a pinta artificial na bochecha esquerda que cobria a pinta real cor de canela. Ele, na cama, esperava sob os lençóis. Vinha limpa e indecente, meias de liga, espartilho negro, nem parecia uma veste escravocrata do corpo – era a desenvoltura de gata no cio que o desmentia. Tinha na mão a…
O mar refletia o azul do céu. As águas se moviam formando ondas que vinham chocar-se com os corais. O som era relaxante apesar de se misturar com a conversa das pessoas. Júlio estava deitado na praia. Os olhos fechados. Sua mente era um branco total. Júlio queria ser feliz. Mas esse não era um pensamento, era uma aspiração. A felicidade verdadeira andava por aí, mas ele não encontrava porque buscava algo que não era ela. Depois que uma onda…
Eu era chofer de caminhão e ganhava uma nota alta com um cara que fazia contrabando. Até hoje não entendo direito por que fui parar na pensão da tal madame, uma polaca que quando moça fazia a vida e depois que ficou velha inventou de abrir aquele frege-mosca. Foi o que me contou o James, um tipo que engolia giletes e que foi o meu companheiro de mesa nos dias em que trancei por lá. Tinha os pensionistas e tinha…